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    &&&&的时候，沙拉还剩三分之一。甜点上桌了，泡在烈酒里的香草雪糕球，科里亚叔叔拿走了雪糕球上面的薄片饼干，放进嘴里。

    “我明天回莫斯科。”

    菲利克用勺子挖了一小块雪糕，没有吃，“祝你旅途愉快？”

    “你要和我一起回去。”

    融化的雪糕缓慢滑到甜品勺边缘，快要滴下来了，“为什么？我做错什么了吗？”

    “正好相反，总部很喜欢你，准备把你调到新的职位上，这次在巴黎，不在马赛。所有调动——尤其升职——都需要候选人回莫斯科接受面试，没什么需要担心的，只是走过场而已。他们准备给你一个军衔。笑一笑，小家伙，这是荣誉。”

    甜腻的香草味糊状物滴到桌布上，菲利克放下勺子，用餐巾擦了擦手。眼尖的侍应迅速过来，用一块白色茶巾盖住了被冰淇淋弄脏的地方。菲利克看着那块布，希望世界上的其他问题也能用这么简单的方法解决。

    ——

    在上飞机之前菲利克就知道自己一定会去见瓦西里，尽管上头的命令是不准见在莫斯科的朋友。他先去敲了对面的门，来开门的是安德罗索夫太太，而且她一开始并没有认出菲利克，不知道是因为太久没见，还是因为他身上的全套制服。应该是制服，菲利克很少穿得这么正式，对不知情者而言，他只是个没有晋升希望的小文员而已。

    “他去跳舞了。”

    “瓦西里？跳舞？”

    “我把地址给你。”

    那是家餐厅。克格勃这晚把整个场地租下来了，里面都是军官。除了一块闭门谢客的牌子，没有别的守卫。菲利克推门进去，两个在过道里抽烟的少尉瞥了他一眼，移开目光，继续聊天，没有多注意菲利克。

    他循着音乐找去，踏进灯火通明的舞厅里。西方音乐是被严格禁止的，所以喇叭里播着老掉牙的俄罗斯民歌。滞闷的空气里满是酒精、尼古丁和挤得过于紧密的人体的味道。一个喝醉了的军官一把搂住菲利克，像公牛一样撞进舞池里，拉着他跳了几步，就像手工匠人演示刚刚做好的木偶。周围的人们大笑，给他们鼓掌。菲利克奋力挣脱了那个醉汉，躲进人群里，不小心踩到一个军官的脚，低声道歉，退到墙边。结着霜的窗玻璃映出醉醺醺的人群，他就在那里面看见了瓦西里。

    他的邻居在舞厅另一边，像其他人一样穿着制服，但领口敞开着。他把头发剪得更短了，像个在前线服役的步兵。瓦西里在和一个女孩聊天，搂着她的腰，两人的脸凑得很近，时不时相视而笑。菲利克深吸了一口气，径直走了过去。

    “不向我介绍一下您漂亮的朋友吗，安德罗索夫下士？”

    瓦西里看向菲利克，张了张嘴，好一会没说话。女孩好奇地来回打量他们的脸，瓦西里清了清喉咙：“这是娜迪亚，我们在同一个办公室工作。娜迪亚，这位是菲利克·安德烈耶维奇，我的，”他在这里挣扎了几秒，“我的邻居。你介意我们走开几分钟吗？菲利克是为了公事来找我的。”

    那两个在过道上抽烟的军官已经不见了，瓦西里推门让菲利克先出去。冷风扑面而来，两人躲进街角的阴影里，像小啮齿类动物躲到树根下。瓦西里点了烟，也给菲利克点了一支，古巴烟，又一项特权。菲利克并不抽烟，但为了“表演”，把香烟拿在手上。毕竟两个抽烟闲聊的克格勃军官，看起来比两个两手空空在路边争执的克格勃要正常多了。菲利克突然觉得疲惫不堪，就像日复一日拉磨的驴子，那个费尽他全部心力的石磨就是这种表面上的“正常”。

    瓦西里伸手弹了一下他的新肩章，“恭喜你，奥尔洛夫下士。”

    “谢谢。”

    “怎么不先发一封电报回来？”

    “我不能。”

    瓦西里从喉咙里发出一个单音节，在“嗯”和“啊”之间，也许想表达了解，也可能是同情，“所以你只是‘路过’。”

    “对，明天早上走。”

    “去哪里？不，抱歉，不用回答，我不该问。”

    于是菲利克没有回答。他盯着手里的烟，一个稳定的光点，像天气很好的时候，从阁楼窗户里眺望到的灯塔。他们是怎么到这片海域来的？这片静默的、冰冻的语言之海，冰层下面涌动着的是隐喻和暗号，他只能勉强辨认出轮廓，无法确定它们真正的含义。菲利克抖掉烟灰，把烟放到唇间，吸了一口，好像这么做就能更了解瓦西里一点。烟同时烧进肺和大脑里，菲利克咳嗽了一下，拼命忍住了，免得瓦西里把他当小男孩看待。

    “你是不是——”

    “娜迪亚——”

    他们的话语迎头撞在一起，碰出细小的冰渣。菲利克摇摇头，让瓦西里先说。瓦西里呼出一口烟，抖掉落到袖子上的烟灰，“她是‘表演’的一部分，我指娜迪亚。我并不——在所有人面前，我必须表演。”

    “这不是我想问你的。”

    “不是吗？”

    “那晚你为什么没有来？我走的那晚。”